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| Crônica: Festa - Edgar Borges |
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Edgar Borges (*) Roubei, lembro-me bem. Mas apenas esqueci o que roubei. Lembro-me mal. Sei que estava quente. Então pode ter sido entre outubro e maio.Talvez um dia de junho, talvez...O que peguei também ficou no mistério. Ninguém nunca reclamou. E se ninguém nunca reclama deve estar bom ou então tem a boca costurada. Reclamar, clamar, mar.Reclamar, rechamar, rechaçar. Ré, rebordosa. “Vem comigo, meu bem, não pergunta a ninguém se você pode entrar”, diza letra do Dazaranha. Vem, digo eu, e ela não me atende. Está mais preocupada em olhar as vitrines. Vem, meu bem. Vamos trocar nossos genes, vamos? Na dúvida, fique com o plágio que é certo. “Eu tô passando nu na catraca do céu”, grita o Daza. Eu, nu, nós, nus...não...sim...Paralisa, paralisa... Festivais, cantorias, mostras, concursos, mentiras e verdades rimadas. Mentiras e verdades disritmadas, meninas e meninos que se amam sem ser amados. Moral, oral, oral. “Que ninguém perceba de onde ele vem. Altura de menino (...) Nossa barulheira!”, emocionam os floripanos (?) do Dazaranha. Vamos todos cirandar. Vai, vão todos dar. Quem pegar se dará bem. Acorda, é hora. É hora, maldita hora do mal. Lá fora, o inferno esquenta às 8h, às 14h e até às 19h. Horas de viagem, horas de descanso. Horas. Ora a menina para expiarseus pecados, ora o guri para pecar um pouco mais tranqüilo. Se quex, quex. Se não quex, diz! Drogas? Droga, me viram. Viraí e comparte tudo. “A iniciação ao risco é que é gostoso. O Daza avisa: isso mata!!! De curiosidade....” A curiosidade. Santa curiosidade. Lembro-me que roubei. Lembro-me que estava bêbado e por isso não lembro se roubei mesmo. Só sei que acordei na praia, de seu nome nunca soube, nem do nome da praia, nem do nome da moça na praia. Sei que sabia, mas esqueci...
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